Uno se cree, que las mató el tiempo
y la ausencia.Pero su tren vendió boleto
de ida y vuelta. Son aquellas pequeñas
cosas,que nos dejó un tiempo de rosas..
en un rincón,en un papel, o en un cajón.
Como un ladrón te acechan detrás
de la puerta. Te tienen tan a su merced
como hojas muertas..que el viento
arrastra allá o aquí,que te sonríen tristes y
nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve.