Si dos baldosas atrás pensabas 
que el sonajero era un gran cóctel, 
tus angelitos se acuartelaron 
y eso es peor que perder el tren. 
A veces ciencia y a veces ficción, 
tu teoría de los loquitos, 
el calendario se equivocó: 
"Todos los sábados terminan en domingo" 
Esos fantasmas que abrillantan tus pupilas 
y esa mochila tan pesada 
que en tus hombros fue a parar 
son la resaca de una noche corrosiva 
que no llevaste tus alas ni tu aureola 
ni tu forma blanca de caminar 
Si te sentiste la mas villana 
probándote los zapatos de cristal 
será que nunca estuviste sana 
será que nunca vas a estar del todo mal